Burocracia

A veces, la burocracia tulipana puede desesperar bastante. Vale que son infinitamente más organizados que en España, pero son más cerradicos que un huevo. Hasta cuando les conviene…Hacer un trámite con el ayuntamiento o con la hacienda tulipana puede ser la cosa más fácil o la cosa más difícil del planeta. Muchas cosas las puedes hacer vía internet (como cambiar tu dirección de registro en el ayuntamiento, mirar que estás al día con tus obligaciones en impuestos, o que vengan a recogerte un mueble viejo que quieres tirar. Todo eso funciona perfectamente. Vas a la web, te conectas con tu DigID y rellenas el formulario que sea, inmediatamente recibes un email confirmando que han recibido tu petición, y a los varios días tienes respuesta.

El problema viene cuando algo se sale de lo normal, cuando tienes problemas y necesitas hablar con un ser humano y que te resuelva el problema. Un ejemplo: me estoy volviendo loca para pagar el impuesto de mi perro:

Todos los dueños de perro tenemos que tener al bicho registrado en el ayuntamiento y pagar una cuota anual que varía de ayuntamiento a ayuntamiento. Te lo suelen mandar en el mismo sobrecito que el impuesto de basuras. Durante los dos primeros años no tuve problema alguno. El primer problema lo tuve el año pasado…el impuesto no me llegó. Lo primero que pensé es que como ahora los impuestos del ayuntamiento los lleva una parte ‘aparte’ llamado bghu, pues que estarían en periodo de adaptación y llevaban retraso. A los meses, al no llegarme el sobre, pensé que igual cuando me mudé, además de notificar al ayuntamiento que yo me mudaba, quizás tenía que haber notificado que el perro se mudaba conmigo (lógico que el perro se mude conmigo no? Pero nunca se sabe)…así que decidí llamarles.

El primer problema con el que te encuentras es el contestador automático. Si no sabes holandés, no vas a llegar a hablar con ningún ser humano, al menos en mi ayuntamiento, mi experiencia. Te habla una voz grabada que te pide pulsar 1 si eres una empresa y 2 si eres un particular. Si no has entendido eso, y no pulsas nada, no pasas de ahí. Si tienes la suerte de entender 1 y entender 2, y deduces que te ha dado opciones para algo y le das a uno de los dos aleatoriamente, no hablas con ser humano tampoco. Siguiente pregunta (para particulares) es que metas tu BSN nummer seguido de # . La palabra # en cuestión no la conocía, pero deduje que era # o * y acerté. Una vez has pasado por eso, y acertado, esperas un (buen) rato en el que el aparatito te va contando que número en la fila eres…y por fin voz humana! Fin de tus problemas!!...o el principio.

Cuando llamé (en Septiembre yo creo) con el tema de Veda, le dije al hombre que no hablaba bien holandés, que si podíamos hablar en inglés. A lo que me contestó con un ‘No, en holandés por favor’ Vale, señor, muchas gracias por las facilidades. En fin, que en realidad, era más por comodidad que por necesidad, me puedo hacer entender y puedo entender lo que me dicen. Y sino les pido repetir sin complejos. Bueno, una vez acordado (o impuesto) el idioma en el que nos íbamos a comunicar, empiezo con el meollo. No he recibido la cartita para pagar el impuesto de perro y no quiero ser morosa. El tipo comprueba sus archivos y me dice que el recibo se pagó en Mayo por transferencia bancaria. Le digo que yo no he pagado nada. Me dice que igual me lo ha pagado mi pareja y no me lo ha dicho. Le respondo que ni tengo pareja ni tiene por qué pagar una factura mía. Es mi perro y en este país soy su única responsable. Silencio por su parte. Le pregunto si me puede mirar quién ha pagado el impuesto porque ha sido por error. Me dice que no me puede dar esa información (confidencial). Cojonudo, alguien paga mi factura y no me puedo poner en contacto con esa persona. Le digo si pueden ellos devolver el dinero a esa cuenta de banco y pasarme la factura a mí. Me dicen que no es posible. Vamos a ver, gente, que yo igual es que soy tonta, pero quiero pagar yo lo que me corresponde, que este tipo de errores, y más con el fisco, pueden salir caros. Por cierto, mencionar que antes de decidirme a llamar mandé 2 emails informando de la situación, y que fueron ignorados. Ambos. Total, que el tipo me dice que tranquila, que ha cambiado la base de datos y que para el 2015 me llegará mi factura…y por la del 2014, ya está pagada (por alguien) y que no me preocupe.

En Enero, mis amigas empezaron a recibir sus sobrecitos con impuestos. Yo en este piso no tengo que pagar impuestos, no me tiene que llegar más que el del perro (los demás los paga mi casero, lo cual me ahorra 400 euros anuales entre pitos y flautas). He esperado hasta final de febrero y no me ha llegado nada. Pregunto a mi vecina, y ella me confirma que ella sí ha recibido la facturita de los perros. Cawensos que me la han liado de nuevo! Llamo otra vez a estos, esta vez ni me molesto en intentar inglés…hablando con el señor me dicen que han mandado la cartita. Le comento la llamada anterior y me confirma que su compañero hizo un resumen (ósea, que lo tienen todo en records, mejor, así si me vienen con líos en el futuro, yo puedo demostrar que he hecho lo posible por pagar) y se le escapa el lugar de residencia de la persona que pagó mi factura (y por el nombre del pueblo, es mi ex casero, aunque no lo sé a ciencia cierta. Y siendo él, que se joda, que ya me estafó bastante y sin miramientos) Y me dice que igual la carta me llega más tarde. Confirmamos que la dirección que ellos tienen a Veda registrada es correcta. Y me dice que si en 3 meses no me ha llegado que les llame, y si no se ha pagado aún, vemos a ver. Conclusión. No está claro si me han mandado o no el impuesto. O si se lo han mandado a mi casero de ahora junto con el resto de impuestos del piso. No está claro si me va a llegar la carta o no, si me llega yo pago, si no me llega en 3 meses llamo a ver si se ha pagado por arte de magia de nuevo o no. Si han cobrado me mandarán a escaparrar (aun sabiendo que no he pagado yo) y si no han cobrado, “veremos” . Cuando le digo al hombrecillo que no me parece muy bien que otro pague por mí se echa a reír y me dice que no me preocupe. Les hace gracia que sea honesta?

Conclusión, les importa cobrar, les da igual de quién, y si hay un error….

Los trenes y la nieve

Los trenes y la nieve, juntos, no suelen ser una combinación muy buena. Cuando trabajas en una ciudad diferente a en la que vives, cuando hay pronóstico de nieve, sabes a ciencia cierta que los trenes van a ir como el culo, que vas a llegar tarde a trabajar (o a casa) si es que no te pasas horas en estaciones de tren....

Aunque a decir verdad, los trenes en holanda van como el culo cuando nieva, cuando llueve mucho después de unas semanas sin lluvia, cuando hiela, cuando caen las hojas en otoño, cuando hay viento, cuando hay ola de calor...y eso sólo mencionando condiciones meteorológicas...pero bueno, no nos vamos a quejar mucho, en general, cuando van bien, tienes un tren cada 15 minutos de cualquier ciudad a cualquier ciudad de la randstad.

A lo que iba. Como la gente nos quejamos mucho mucho, unas veces con razón y otras sin razón, la compañía de trenes, NS, hace como un año se sacó de la manga una cosa llamada ´aangepast dienstregeling' , algo así como ´horarios especiales´ Ellos dicen que reducen la frecuencia de los trenes para asegurarse de que si hay algun problema con alguna línea pueden solucionarlo más rápido. La realidad es que cancelan así por la cara el 50% de los trenes, y el otro 50% va con retraso. Pero seamos positivos, si cae una nevada de medio metro, a una no le importa esperar media hora en vez de 15 minutos, congelada, a que venga el tren y luego, a codazo limpio, entrar en el tren que seguro va a dejar en tierra a la mitad de la gente por problema de espacio. No, de verdad, no importa (si entras en el tren). Tampoco te importa que el tren se retrase otros 10 minutos...es más, estás feliz con la idea de que vas a llegar a casa!

Lo que jode es lo que pasó un jueves hace unas semanas. Ese miércoles me llegó un mail de NS informándome de que al día siguiente se esperaba una nevada, y que por tanto, NS iba a implantar su famoso horario de emergencia. Buueeeeeeno, vaaaale. Si va a caer una cacho de nevada, aceptamos barco. El problema fue que, llegado el jueves, la mierda de nieve que había caído esa noche era irrisoria. En Utrecht manchaba escasamente el suelo. En otras ciudades ni rastro de nieve por el suelo. No obstante, los trenes estaban al 50% cancelados. No les dió por volver al horario normal ni cuando se dieron cuenta de que habían exagerado ´un poquito´

Y no soy la única en quejarme no, la prensa se ha quejado ampliamente. De echo, un conocido meteorólogo salió diciendo que sólo los meteorólogos que aconsejan al NS daban un pronóstico tan negro, que el resto de expertos no predecían nevada...

Por qué aplican el horario especial? En teoría dicen que cancelando la mitad de los trenes tienen más capacidad de reacción para solucionar problemas, para garantizar que todas las líneas están cubiertas y que todo el mundo puede volver a casa. Pero yo (y muchos) sospechamos que el motivo es otro: NS tiene la obligación de devolverte la mitad del precio de tu billete si llegas a tu destino 31 min más tarde de la hora prevista de llegada, y el importe entero si el retraso es de más de una hora. Está claro no? Es para ahorrarse pasta.

Y no es la única aventura con los trenes en este mes...pero la otra la dejo para otro día..........

Feliz fin de semana!

En racha

No soy mucho de hablar de temas de trabajo, o más bien, sobre mi trabajo, pero igual que en su día medio compartí frustraciones laborales también quiero compartir las buenas noticias. Y digo medio compartí porque, por temas legales y por evitarme problemas mayores nunca hablé abiertamente de problemas de bullying en el trabajo. Sí que a través del blog comenté estados de ánimo y estados de salud. Con perspectiva, hoy veo que hubo un momento en el que estuve al borde de un burn out, y que muchas de las cosas que aguanté no tenía que haberlas aguantado porque no son ni medio normales.

El caso es que, cosas de la vida, a los meses de irse la persona que me causaba esos problemas, yo también me fui. Supongo que esa situación me había quemado bastante y ya no me satisfacía lo que hacía. Además se me juntó con la caída de mi castillo de naipes (mi ruptura con mi ex pareja). Por suerte, apliqué a un puesto diferente al que hacía en una universidad diferente a la que estaba. Sinceramente, pensé que mis posibilidades eran casi nulas: sin experiencia en ese puesto en concreto, con ganas de hacer algo diferente en un lugar diferente como motivación principal, y sin holandés fluido (requisito en la vacante). Casi ni me lo creí cuando me invitaron a una entrevista. Y me entró la risa al saber que iba a ser en holandés. Me lo tomé como una oportunidad para practicar el holandés en entrevistas para el futuro. Sudé tinta en la entrevista. Y conseguí el trabajo. Según escuché más tarde, por eso mismo, por esforzarme tanto (además de por la experiencia)

Arriesgué bastante. Dejé un trabajo en el que después de 3 años me acababan de hacer fija, y en el momento en que mi principal problema se había ido, y en un momento en que yo no era capaz de lidiar con cambios…por un contrato de un año (si pasaba los dos meses de prueba) en una universidad que no conocía y con un problema añadido: todos el personal no docente era holandés. Hay te puedes encontrar no sólo con una barrera idiomática sino también con una cultural. Me dio miedo saltar a la piscina, pero lo hice, y salió bien.

Como todo trabajo, tiene sus cosas buenas y sus cosas mejorables, pero las buenas son más que las mejorables. Tengo una manager que es muy buena en su trabajo. Es una mujer que se preocupa por lo que pienso y por cómo me siento en mi puesto de trabajo. Que me pregunta y que tiene en consideración mis respuestas. Pedí un curso de holandés y lo tengo, pedí más cosas que hacer y me las ha buscado. Y como eso mil cosas.

Antes de Navidad se reunió conmigo para decirme que mi contrato acaba a final de Marzo y sí quería quedarme (en mi anterior trabajo, no sabía si me iban a extender el contrato hasta último momento, siempre problemas de presupuesto) Le dije que sí. Una semana después, y de forma inesperada me informó de que habían decidido ofrecerme un contrato fijo. Y a eso le siguió una lista larga de razones por las que habían decidido eso. Creo que nunca me habían dicho tantas cosas positivas seguidas sobre mi persona y sobre mi trabajo. Y sobra decir que, con la que está cayendo en todos los lados, y en un sector en el que los contratos fijos no se consiguen tan fácilmente, soy extremadamente afortunada de que me lo ofrezcan sólo tras un año (ni eso) trabajando en este sitio.

Hace dos semanas me llegó el contrato vía email (y mi jefa con un ramo de flores para felicitarme) y la semana pasada me llegó el contrato a casa para firmarlo (firmado y re enviado está ya). Esta semana pasada hice también la evaluación anual, y hoy la he revisado por escrito con ella y la he firmado. Y no leo más que elogios. Lo cual sienta muy bien, para variar. Cosas a mejorar: mi holandés, pero hasta eso lo ha puesto de forma positiva mencionando que yo misma estoy trabajando en ello. Comentarios aparte: que tengo que moverme más en la oficina (ir a la cocina, al baño, de paseo) porque no es bueno estar tanto rato sentada trabajando. Y que me tengo que tomar mi trabajo menos en serio porque si me lo tomo tan en serio voy a tener preocupaciones/estrés que no me corresponden a mí. Y a ella como manager eso le preocupa.

Vamos, que con una jefa así, y mis 9 semanas de vacaciones (y ninguna discusión cada vez que quiero cogerme algún día), aquí me quedo un buen rato. Me vale más esto que el dinero o que un contrato fijo. No hay nada mejor que sentirse apreciada y que topar por una persona que se preocupa por tí y tus inquietudes y bienestar

Mis amigos investigadores

Noticias como esta y esta han aparecido en los últimos días y no puedo evitar cabrearme. De hecho, creo que todo el mundo debería cabrearse. Pero he aprendido que muchas veces la gente sólo entiende las cosas cuando les toca de cerca, y sólo se cabrea cuando les pasa a ellos o gente que conocen y aprecian. Igual es por eso que yo lo entiendo y me cabreo, porque afecta a dos personas que conozco y que aprecio. Y he decidido compartir sus historias. Espero que les haga ilusión y no quieran matarme.

Conocí a J hace 7 años en Glasgow. Investigaba algo relacionado con el cáncer (no sé muy bien el qué) y fue a Glasgow a hacer una estancia de unos meses para formarse aún más de lo que ya estaba formado. Entendí que iba a aprender una técnica con ratones que se usaba allí. No me preguntéis porque no tengo ni idea de qué técnica ni qué tiene de especial. Después de ese tiempo se volvía a su querida España, donde tenía a su novia, su casa y en definitiva su casa.

J. tenía una formación que yo no tengo ni tendré. Se había pasado toda su vida para ser lo que es por vocación. Y creo que él mismo me dijo que la investigación la haces sólo con vocación, porque no te va a dar dinero, y satisfacciones las justas. Ahí caí yo en la cuenta de que la mayoría de los investigadores trabajaban con becas, que no llegaban ni a mileuristas y que encima ni cotizaban. Así tratamos a nuestros cerebros? Eso es lo que me pasó por la cabeza en esos momentos. Escuché muchas veces como ese magnífico investigador, y mucho mejor persona, me contaba las veces que había pensado en mandarlo todo al carajo y dejar ese mundo tan poco apreciado. Por cierto, si yo escribo un blog es gracias a él, le copié la idea. En aquellos entonces no tenía ni idea de lo que era un blog.

En Holanda, hace 4 años, conocí a C. , otra investigadora en la cuerda floja, como todos. C. es, igual que J. , una gran persona, y fue durante dos años mi compañera de correrías. C. , aunque seas una sosa y no des abrazos, te lo perdono, debe ser consecuencia del lugar de nacimiento. C. estaba en Holanda, igual que J. , ampliando su ya extensa formación en su especialidad (Leucemia?). Con C. aprendí que se han hecho algunos progresos y que ahora algunas becas hasta cotizan a la seguridad social. Osea, que estos grandes cerebros, con un poco de suerte, igual cuando sean viejos no acaban bajo un puente y con la pensión no contributiva. No os parece vergonzoso? A mí sí.

Y qué ha sido de J. y C. después de estos años?

J se quedó sin trabajo. El talento parece ser que en España no se valora. Por suerte fuera de España sí se valora, y en muy poco tiempo encontró un puesto acorde a su formación en algún punto de europa. Su mujer y su hija, recién nacida, le siguieron. Y por lo que veo en el Facebook de ella (otra heroína en esta historia) son felices. Al menos tan felices como puedes ser cuando estás fuera de tu casa y lejos de los tuyos sin tú quererlo. Secretamente pienso que ellos serán parte del alto porcentaje de gente que no volverá a España más que de visita. España se lo pierde.

C. sigue luchando con uñas y dientes. Tendrá trabajo mientras siga consiguiendo financiación externa. Para ello pasa hoooras buscando convocatorias a becas y escribiendo propuestas (o como lo llamen en su lenguaje) y cuando no la tenga, como no está dispuesta a irse de España, trabajará de lo que buenamente pueda. No dudo que C. sería una cajera de supermercado cojonuda (algunas veces hemos bromeado sobre eso) pero no es un poco talento desperdiciado?

Estos dos ejemplos hacen que me cabree al leer artículos en el periódico del estilo de los dos que puse antes. Y también me hace recordar lo afortunada que soy de estar fuera de España por gusto, y no forzada. Yo no me considero parte de la fuga de cerebros, porque para empezar, mi cerebro no vale tanto. Para eso dios me debió dar piernas largas, culo respingón y pelo rubio. Para compensar.

Instagram

Estas Navidades, y por la mala influencia de mi primo, me he Instagramizado. Vamos, que me he hecho una cuenta de Instagram. Como no contiene fotos de mi careto, sino de cosas que veo y que me gustan o no, he pensado que igual os interesa a mis fieles seguidores!

Los que no tenéis ni idea de qué es Instagram, mejor seguir así. Ignorar mi post (tú también mamá) Los que sí sepáis lo que es, tenéis el link a mi cuenta a la derecha...y sino me buscáis por pelochalivingabroad. El contenido sólo se ve si me mandáis una petición y os la acepto. Y a mí me ayudaría mucho que me pusieseis aquí abajo un mensajito (no anónimo) en plan hola te he mandado una petición a nombre de blablabla!!. Así relaciono mentalmente vuestras dos personalidades online :D

Así un poco para venderme: actualizo Instagram mucho más que el blog :p

Sin maleta!

Lo primero de todo, Feliz Año Nuevo! Lo segundo, Paquito, como ves, reacciono a los tirones de orejas de mis lectores exigentes. Madre mía, un mes sin escribir! No voy a poner excusas, soy una vaga rematada y aunque me gusta mucho escribir en mi blog, sólo lo hago cuando me apetece, y parece ser que últimamente, me viene la musa cuando no tengo un ordenador cerca...y para cuando me siento delante del ordenador, la musa se fue.

Como muchos de vosotros, he estado de vacaciones Navideñas, 3 semanas ni más ni menos, uno de los lujos de mi nuevo trabajo. El caso es que el viaje empezó un tanto accidentado...os cuento:

Volé con KLM, compañía aérea holandesa de gran reputación. DE esas que tienen azafatas más veteranas, más amables, que te dan un bocadillo gratis en el vuelo, un refresco, un cafecito o té y hasta una galletita, todo eso gratis! Y a veces, hasta puedes repetir! También gratis! Una ya no está acostumbrada a esos lujos y ya con que no me toquen mucho las narices si mi maleta de mano mide un centímetro más, me conformo. Como facturaba maleta, fui al aeropuerto mucho antes, vamos, llegué como 3 horas antes de la salida de mi vuelo, y menos mal, porque si hubiese llegado menos holgada me hubiese quedado en tierra. Claro, era el 23 de Diciembre, y aunque pensaba yo (ilusa de mí) que nadie quiere volar tan cerca del 24, pues me equivoqué. No sé cuanto rato estuve en la fila de los mostradores para soltar mi maleta facturada, pero fijo que 45 minutos. Como iba con tiempo, no me estresé mucho. Una vez ´donado´ mi maleta a los trabajadores de klm me fuí a la fila de seguridad...y os juro por Snoopy que jamás en mi vida he visto semejante fila en la seguridad del aeropuerto de Schiphol (ni de ningún otro aeropuerto). Los trabajadores del aeropuerto locos intentando mantener un cierto orden en la fila kilométrica, gente intentándose colar, otros en pleno ataque de pánico al ver que su vuelo salía en una hora y la fila tenía pinta de ser más larga...conforme nos íbamos acercando a la zona de las cintas (donde sueltas todos tus trastos para escanear) los de los scaneres trabajando a pleno gas, y el de seguridad intentando encontrar en la fila a la gente cuyo vuelo salía en media hora o menos para ir colándolos. Un chocho de impresión. No hice foto (o vídeo) porque está prohibidísimo. Yo no sé cuanto rato estuve en la fila, pero una hora larga seguro. Luego, siempre tengo la suerte de, 1- Ir detrás de la típica persona que no ha cogido un avión en su vida y que tarda mil años en poner las cosas en la cinta, sacar todo lo prohibido, discutir con el de seguridad porque quiere llevarse la navaja suiza sí y sí en el avión, etc etc y 2. siempre me toca que me cacheen, y que me abran la maleta de mano/bolso porque algo les parece sospechoso (esta vez fueron las llaves...)

Cogí el vuelo. A tiempo. Sin problemas. Aún. Me tocó una mamá con un bebé de 8 meses al ladito. El bebé acabó sentadito encima mío mientras sus papis colocaban sus trastos en el compartimento adecuado. Creo que todo esto sería la pesadilla de cualquier viajante habitual, pero el niño era una monada, me hacía ojitos (su madre dijo que estaba ligando conmigo) y no lloró en todo el viaje.

La que casi lloro soy yo cuando el piloto, casi aterrizando, nos informa que 40 maletas de ese vuelo no iban en el avión, que se habían quedado en Amsterdam. En un vuelo de menos de 100 personas, donde se paga por facturar, calculo que máximo el 60% factura...si de unas 60 maletas, han olvidado 40, supe inmediatamente que mi maleta no era una de las afortunadas en llegar a buen puerto. Las sospechas se confirmaron al no salir mi maleta por la cinta...no salieron ni 5. Días después me enteré de que prácticamente toda maleta que pasó por Schiphol el 23 de Diciembre, no llegó a su destino...En fin, que esto supuso una cola enorme para el mostrador de problemas con equipaje...ahí agradecí que mi billete de AVE era como 4 horas después del aterrizaje...a las 4...porque eran las 2 y yo seguía en la fila de dondelechesestámimaleta. Otros perdieron su AVE porque, aunque puedes rellenar el parte por internet, a la hora de la verdad, sólo te hacen caso si lo haces en el mismo aeropuerto.

En la fila del mostrador de dondelechesestámimaleta, tampoco te solucionan nada. Te toman los datos y te dan un papelito con un teléfono para que llames 24h despues. El telefono es un 902 y cuesta un pastizal. Yo no esperé 24 horas, sino que desde esa misma tarde llamé tropecientas veces hasta que averigüé el paseito que se iba a llevar mi maleta. Veamos, el 23 voló a Barcelona por la noche, de ahí a Palma de Mallorca el 24 por la mañana, y se supone que llegaba a Zaragoza el 24 en un vuelo comercial. En una de las tropecientas mil llamadas, me dijeron que tenía que esperar a que me llamasen del aeropuerto de Zaragoza para ir a recogerla. No obstante, yo averigüé la hora de aterrizaje de ese vuelo (es un aeropuerto pequeño...así que es fácil), las 4 de la tarde. Esperé pacientemente a que me llamaran: las 4, las 5, las 6, las 7...a las 8 se me hincharon los ovarios y llamé a KLM por enésima vez. Yo creo que estaban tan harrrrtos de mí que me dijeron (muy amablemente) que llamara al aeropuerto yo solita, pero que si no me habían llamado, sería que no estaba. Llamé, y después de que el tipo que estaba allí mirase las tropecientas maletas que habían llegado a Zaragoza procedentes de Schiphol via Barcelona y Palma de Mallorca, me informó de que, efectivamente, mi maleta llevaba allí unas horas...Menos mal que la habían mandado como urgente y con orden de llamar a los propietarios nada más llegase....sino me la traen los Reyes Magos.

Bueno, el caso es que, con la cena de Nochebuena en la mesa, y toda mi familia reunida, pillé por banda al primero que se ofreció voluntario y me fui directita al aeropuerto a por mi chiquitina...y la recogí sin que el tipo, que muchas ganas de currar no tenía, me pidiese ningún tipo de prueba que demostrase que esa maleta era mía. Le pregunté si quería ver mi comprobante y me dijo que no, que cogiese mis maletas y a correr. Sólo tenía una maleta, pero me podía haber ido con otra más de regalo de Papá Noel...

Correos tulipán (Post NL)

Los holandeses se pasan el día criticando a sus vecinos. A los Belgas los tratan de tontos. A los alemanes de cuadriculados (entre otros)….y quién habló de ser cuadriculado? Ejem.

Antes de contaros una historieta os hago una introducción de como funciona el correo en tulipandia:

Los códigos postales en Holanda son cuatro dígitos y dos letras, por ejemplo 3523 AB . Los dos primeros dígitos son la región (tipo comunidad autónoma) , en Utrecht serían 35, y los dos últimos son el distrito(en el ejemplo al azar parece ser que corresponde con Hoograven/Tolsteeg/Rivierenwijk. Las dos letras son el vecindario y la calle. Osea, que si tu me quieres mandar una carta no tienes ni que escribir mi dirección, sólo el código postal, y mi número de casa/piso. Ya. Y qué pasa si escribes el código postal mal, y el resto de la dirección bien?:

En Octubre, R fue de viaje por India y me compró un libro de recetas de cocina india que seguro me va a hacer disfrutar mucho. El 8 de Noviembre, ya en UK, me lo mandó por correo postal. Y yo que soy muy rubia (ejem) le dí el código postal mal por un número. El último. Osea, el que corresponde al vecindario. El resto de la dirección (calle y tal) estaba bien. Esperé una semana…dos…el paquete con el libro no llegó. Pregunté a conocidos y me explicaron cómo funciona correos y qué podía pasar/qué podía hacer yo: básicamente en correos miran el código postal y el número de piso para organizar las cartas. Posibles opciones:

A) Puede que la persona que vive en la dirección correspondiente al código postal + número de casa escrito en el paquete recibiese el regalito: solución, mirar google maps y contactar a esa persona. Lo hice, corresponde a alguien que vive un par de calles más allá de mí. Muy amablemente el individuo me dijo que me contactaría si le llegaba mi paquete (otra cosa no, pero honestos son estos holandeses)

B) Puede que, con retraso, el paquete me llegase…al fin y al cabo, el cartero es el mismo, y la oficina de correos del barrio es la misma para los dos códigos postales.

C) Puede que enviasen de vuelta el paquete

Adivinad qué opción es la ganadora! Pues sí, la última, manda cojones. El paquetito fue recibido ayer (un mes exacto después de ser enviado) por R. con una bonita pegatina que dice ‘Código Postal erróneo”

La parte positiva es que el paquete no se ha perdido. Lo que me cabrea, como se puede ser tan cuadriculado! Coño, el libro ha viajado de India custodiado por R, y ha viajado de UK a mi barrio, para que un idiota (veasé el cartero o véase la persona que organiza las cartas en la oficina de correos del barrio) no le ha dado la gana molestarse en llevar la carta a la calle de al lado (en su ruta) o ponerlo en el montoncito de al lado.

Conclusión. Poner remitente a las cartas enviadas a Holanda. Y poner el código postal bien.

Libro nuevamente en camino…fijo que a los de correos les suena de algo (cabrones!!)

Columpios!

Alguien me dijo una vez que Utrecht es una ciudad que siempre está cambiando y en la que siempre están pasando cosas. Y hace relativamente poco os conté cosas como que un día apareció una tetera enorme encima de la estación de tren (por cierto, ahí sigue) o el paso de cebra con los colores del orgullo gay...

Creo que también os he contado alguna vez eso de que, cuando vas al centro un sábado, nunca sabes qué cosa te vas a encontrar que no estaba el día de antes...y que suele pasar que has quedado en Neude para tomar un café y descubres que han montado un tinglado. Pues bien, la cara de gilipollas que se me quedó el sábado al llegar a Neude para tomar café y encontrarme con esto:

Son 6 columpios (dos de ellos no se ven en la foto) de 5 metros de altura cada uno, colocados en semicírculo y que producen una música muy rallante. Se supone que forman parte de una exposición llamada 'wannaplay' .Se supone que hoy a las 3 de la tarde, varios músicos y compositores holandeses conocidos van a 'columpiarse'  y hacer música.

Y por qué han puesto esos columpios? Se supone que el motivo es un festival llamado Buma Classical Convention, que tuvo lugar este fin de semana. Del festival fijo que muchos no se han enterado, pero de los columpios nos hemos enterado todos.

Pues eso, una de esas cosas que sorprenden...

Clases de Holandés

Ayer empecé clases nuevas de Holandés, por eso de que tengo tanto tiempo libre que no sé en qué ocuparlo. Bueno vale, igual por eso no. Seguro que mi amigo y compañero bloguero Paquito ahora mismo está moviendo la cabeza y diciendo eso de ´la cabra tira al monte´...

La verdad es que llevaba intentando meterme en un curso desde el verano, pero las opciones son cada vez más limitadas. Primero porque la ROC no a clases y la Volksuniversiteit la descarto completamente desde el curso que hice en primavera y que me hizo perder el tiempo y dinero....y segundo, porque yo ya pasaba mil de hacer un curso B1-B2 sino que quería hacer un curso específico para prepararme el Staatsexamen II (nivel B2). Encontré uno en la ciudad en la que trabajo, y después de hacer el test de entrada, la entrevista personal, y tramitar el que la universidad me lo pagase (toda universidad es un poco reacia a pagar cursos no impartidos por ellos, pero el suyo no me cuadraba por diversas razones), una semana antes del comienzo del curso, lo cancelaron...con lo cual me dejaron compuesta y sin novio...sin alternativas porque todos los cursos de Septiembre habían empezado o estaban llenos. Cawensos!

El caso es que buscando y buscando, encontré un curso nivel B2-C1 que me cuadraba, pero la verdad es que no pensaba poder dar el nivel. Aún así hice el test online, escribí los textos que me pedían, los envié y a los dos días me respondieron que tenía el nivel B2 requerido para entrar en el curso. Saltos de alegría dí. Esto supone que sin curso ni hostias debería ser capaz de sacarme ya el Staatsexamen II. Tramité todos los papeles con mi empresa a través de mi manager (a la que un día de estos voy a hacer un monumento) y tuve los dedos cruzados hasta que la semana pasada recibí la confirmación de que el curso seguía.

Ayer, con fiebre y sin comer dos días (es lo que tienen las gripes estomacales), eso sí, ya sin vomitar el alma, fui a mi primera clase de Holandés. Mi primera impresión es muy buena. Me gustó mucho el profesor, y me gusta mucho el libro. Creo que voy a aprender mucho. Y el grupo parece bastante bueno comparado con el grupo de la volks. Primero porque la mitad de la clase no son españoles (soy la única!!!) y segundo porque parece que el nivel es menos disperso. Unos hablan poco pero muy correcto y otros hablamos más pero metiendo la pata, pero no hay nadie que se vea que no sabe donde le sopla el aire. Me consoló ver que, de la clase, era de las que menos tiempo llevo en el país, así que parece que llevo un ritmo más o menos normal de aprendizaje del idioma, aunque a veces me sienta estúpida.

Y por ahora, estoy bastante motivada para hacer los deberes, cosa que en la volks no hacía. Total para qué, si preguntábamos alguna duda a la profesora y no respondía!! En esta clase prefiero hacerlos, ver donde me equivoco, y preguntar al profesor! Pero Veda piensa que es un coñazo cuando me pongo a hacer los deberes!!!

Ahora, y por ahora, me alegro de que cancelaran el curso de Septiembre! Por esa vez parece que mi amistad con Murphy y sus leyes me ha venido bien.

Champú

No todos mis posts van a ser profundos o inteligentes. Vamos a hablar de algo superficial, de champú y de pelos limpios/sucios.

Con muchas chicas he tenido la conversación esta típica de no sé por qué pero en este país (Holanda) no me dura el pelo limpio ni un día! Y cierto es. Yo me lavo el pelo una tarde, y al día siguiente ya lo tengo pegado, sin brillo ni vida ni nada de na (bueno, limpio no es la palabra, que limpio está, pero bonito no). Y no es mi pelo, en mañolandia me duraba el pelo bien un par de días y al tercero perdía su gracia. No tengo ni idea que es lo que marca la diferencia, pero el champú no es (en conversaciones con otras féminas con mismo problema, la mayoría usa la misma marca aquí y allá). Hemos debatido las posibles causas sin llegar a ninguna conclusión. Puede ser la humedad en el ambiente, puede ser el agua de la ducha (aunque me cuesta creer que el agua de Holanda tenga más cal que la de Zaragoza)...pueden ser mil cosas, pero es una putada, porque a mí, aunque me ducho a diario, no me gusta lavarme el pelo todos los días. Ni me gusta pasarme una hora diaria delante del espejo alisandome los pelos para que al día siguiente los lleve ya como el esparto. Conclusión, que llevo ya un año con el pelo corto (con lo que a mí me gusta la melena laaaarga)

Peeero, esta semana creo haber hecho el descubrimiento del siglo. La solución a mi problema. Por fin voy a poder volver a mi pelo largo, suave, sedoso, brillante...ejem, igual me estoy pasando un poco.

Por cambiar de champú probé el lunes uno que se llama Aussie:

http://www.aussiehair.com/es/products/miracle-hydration-shampoo.php

Es un poco más caro que los que uso normalmente (he probado desde Pantene, H&S , andrelón, Oyss,  y un largo etc) pero no tanto como John Frieda (más caro que Aussie, por cierto, buen champú pero tampoco terminó de convencerme) pero el resultado es espectacular. El pelo me brilla, lo tengo suave y con movimiento, no parece un trozo de esparto, durante más días. El mismo día de lavarmelo huele a kilómetros. No sé cuantos días sin lavar tendría que estar para igualar el aspecto del día siguiente con cualquier otro champú (tampoco voy a comprobarlo), pero yo creo que unos 4 :)

Además, mientras hace efecto el acondicionador, tengo la manía de leerme las etiquetas de todo bote que tengo a mano...y puedo decir que me reí un buen rato con las instrucciones de uso. Ponía, algo así como 'primero abre el bote. Esto ayuda mucho'

Creo que voy a mandar un email a los fabricantes del champú a ver si me dan una paguita por esta publicidad gratis que les acabo de hacer :p

Un pequeño paso para el hombre....

No sé si os acordáis que hace un par de años me apunté a clases de Kizomba. En este post os explicaba en qué condiciones me apunté y, con mucha guasa eso sí, lo poco que me estaba gustando. Conforme pasaron las clases yo iba odiando más y más la cosa esa. El problema de todo es que me metí en la boca del lobo casi por obligación, por demostrar a alguien que podía hacer lo que en realidad en esas condiciones no podía hacer, y acabó casi como el rosario de la aurora. A día de hoy, L, que vino a una clase a verme, se acuerda de la cara que le puse al profesor cuando me sacó en mitad de la pista a enseñarme un paso porque no me salía. Es lo peor que pudo hacer ese hombre porque ya no volví a pisar la clase: me puso en evidencia delante de toda la clase. MI cara, según L era de pánico, y ella no sabía si iba a salir corriendo de la clase o le iba a dar un guantazo al profesor.

Hace varios meses L. me dijo que quería apuntarse a clases de baile, y que si iba con ella. De qué me sonará a mí esta historia? El caso es que a mí se me quedó la espina clavada con la puta Kizomba, y le propuse hacer clase de eso. Sí, yo se lo propuse. Y por qué leches haría yo eso? Muy sencillo, me jode enormemente dejar las cosas a medias, y la Kizomba ni a medias la dejé. Y segundo, no es ese baile en sí, lo que hay detrás de todo esto es un problema de falta de autoestima y sentido del ridículo muy elevado. Esta combinación hace que me paralice en situaciones en la que no estoy cómoda y, o bien salgo corriendo, o saco las uñas. No es sólo con bailar. Me pasa también con los idiomas. NO abro la boca hasta que no soy capaz de decir las cosas que quiero decir y bien dichas. Y supongo que me afecta en otras muchas facetas de mi vida y de mi trabajo

Dicen que es de sabios el buscar tus puntos débiles y trabajarlos. Y ese es uno de los míos. En septiembre me fui a un curso intensivo de Kizomba en Rotterdam. 4 horas aprendiendo pasos. Tengo que decir que eran los mismos pasos (los básicos) que hace 2 años. Y también que el resto de la gente de clase tenía menos idea que yo, que por lo menos de algo me sonaban. Eso hizo que me sintiese más cómoda. Y el profesor realmente empezó de 0 patatero, no dio por supuesto nada. Dijo de echo, que iba a dar la clase partiendo de la hipótesis de que nadie en la clase había bailado absolutamente nada en su vida.

Un mes después, fui al segundo intensivo del mismo hombre, y habiendo olvidado todo de nuevo. Pero la primera media hora se dedicó a repetir las cosas de la vez anterior, así que bueno, salí sabiendo los pasos básicos de nuevo y algunos pasos nuevos con pinta de zancadillas varias. A partir de ese intensivo, empezamos a ir los jueves a ese sitio a bailar un rato. Por qué irse a Rotterdam e vez de quedarse en Utrecht? Esa es la única regla que le exigí a L. Yo en Utrecht no pongo un pie en los lugares de baile de salsa, bachata, kizomba, etc porque no quiero ni encontrarme a mi ex ni a sus amig@s.

A lo que iba, fuimos a bailar. Y lo de bailar es un decir. Bueno en realidad, L bailar bailó, pero la menda...Por medio, estuve en Zaragoza. Y como me conozco bien, decidí comprarme unos zapatos de salsa. Gastarme 60 eurazos (con lo mirada que soy con el dinero) me garantiza que por mis cojones no voy a volver a tirar la toalla al primer intento fallido.

El primer jueves hice un amago de medio bailar una vez con un sudamericano que se dedica a amenizar el cotarro. Catástrofe. A partir de ahí esa noche no moví un músculo más que el de las pestañas. Segunda noche de jueves, me la pasé sentada en una silla viendo a L bailar y diciendo que no a todo el que me preguntaba de bailar. Y me fui a mi casa de mala hostia y con una frustración del 25. Como coño puede ser que el miedo escénico me paralice tanto! No puedo esconderme detrás del ´bailar no es lo mío´ porque en mis tiempos jóvenes, con un par de (botellas) de martini me bailaba lo que me pusieran en las discotecas. Y era el tiempo del reagetton y la bachata. Si no tenía vergüenza alguna bailando cual zorra el reagetton, por qué no soy capaz de bailar algo más normal y sabiéndome la base? Si, el miedo a hacer el idiota, inseguridad...como queráis llamarlo. No sé muy bien describir la sensación de estar fuera de tu área de comfort y ver cómo no puedes controlar tus reacciones. Y tampoco puedo describir la mala leche y frustración que me provocó el ser consciente de todo.

Esta semana volví el jueves allí, y me supo a éxito el ser capaz de bailar 3 veces, 2 de ellas con dos que también estaban en las clases intensivas.

Y ahora mi gran triunfo. Anoche nos fuimos a Eindhoven (sí, a tomar por el culo de Utrecht) a una fiesta de Kizomba. Fui decidida a bailar con todo el que me sacara a bailar, aunque les pisara los pies, aunque quisiese desaparecer del mapa me iba a forzar a bailar. Lo peor que puede pasar es quedarme paralizada por el miedo y que el tipo lo flipe en colores. Y dicho y hecho....me pasé la noche bailando con todo aquel que me sacó. Con unos fue mejor que con otros, pero algunos hasta repitieron, así que muy muy mal no lo debí hacer. Conforme pasaba la noche me iba sintiendo más cómoda y más suelta, y al final descubrí que no todo el rato es mi culpa el no saber qué quiere hacer el tipo, a veces es que ellos no saben guiar bien. También descubrí que vale más bailar con un negrazo que con un, como llamaría mi compañero bloguero Paquito, como un lechoso. Los holandeses se han aprendido los pasos en clases y dan por supuesto que tú también. Los negrazos bailan Kizomba desde que salieron de la cuna, y a poco que sepas dos pasos, y aprendas a seguirles, te sorprenderás de cómo te sale casi natural el mover el pandero, sólo tienes que seguir lo que te indican ellos en la espalda con los brazos.

También descubrí que hay algunos cerdos que aprovechan la coyuntura para meterte mano. El primer incidente fue un negrazo que despues de un baile bastante fluido (sabía llevar muy bien) me plantó un beso en la mejilla que si me descuido acaba en otro lado. Un holandés que aprovechando la coyuntura, y muy sutilmente me rozaba un pecho por el lado y me acariciaba la espalda. Esas cosas no forman parte de este baile pero supongo que al principio y hasta que pueda elegir con quien bailo, pues tendré que asumirlas. La palma se la llevó un gilipollas que, al decirle yo que no sé bailar muy bien, aprovechó para (intentar) enseñarme su propia versión de Kizomba...en castellano también llamado te enseño a restregarte con tu pierna y tu pelvis por mi cebolleta hasta que acabo empalmado. A ese se le acabó el bailar nada más me di cuenta del plan que llevaba el tío....

Despues de toda la noche kizombeando, me fui a la cama con una sensación de victoria increible. Una batalla ganada, que no la guerra. Para ganar la guerra me quedan muchas noches de ir a bailar y no ser capaz de bailar ni una (los días que esté torcida) y noches en los que sí sea capaz. Todo depende de cómo de segura/insegura esté.

Y al que le interese saber que es Kizomba, os dejo un video. Es más fácil de lo que parece (para gente normal). Yo a lo que no llego aún es a las zancadillas/planchas varias.


 


Por cierto, hoy me he levantado con unas agujetas en las caderas como si me hubiese pasado el día enterito en el gimnasio